Les Longs Hivers de l'Enfance. Ils sont longs ces hivers, et lorsqu'elle regarde dehors, elle ne voit rien qui puisse la soulager. Ils sont parfois si longs et ternes, lorsqu'un brin de lumière se fait désirs, absences et douloureuses attentes.
Ils n'ont pas l'air pareils, bien différemment, tout autrement. Rangé Classé
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Balançoire, Aller Retour et voyages ouvrants. Huit et Neuf ans, elle ne voit rien qui puisse lui ressembler
Balançoire, Aller Retour et toits ouvrants. Huit et Neuf ans, elle ne voit qui puisse lui permettre d'aimer
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Sauf les histoires imaginées, les lueurs d'un Univers, les questions inlassablement passionnantes
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Des contes et des histoires, des échappées et des fenêtres. Toujours une fenêtre pour ouvrir, sortir des lieux salissants et imprégnant. L'écho de son regard est comme un poignard qui endort les facultés innées.
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Elle sait déjà lire et écrire mais il semblerait que l'intelligence dérange la bonne conformité.
Adaptation, silence et peur du dérangement. Il semblerait, six ans, qu'il ne faille pas trop savoir ni manifester des remises en questions. D'un système qui comprime et qui croit à une parfaite égalité. Attention ne vous mettez pas trop en avant, vous risquez d'offusquer le sentiment d'infériorité.
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Invraisemblables et Inclassables, lorsque les violences touchent les élites. Attention tu ne dois pas trop savoir ni offusquer, celui ou celle qui croit encore à ce qu'on lui a enseigné depuis des idées conditionnées
d'un cerveau parfaitement malléable et influençable
Malheureusement, nous ne pouvons pas espérer une éternelle irréalité
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L'autisme, plongée dans sa virtualité, ennuis et échappées. Absence et présence. Autisme et seule possibilité d'un monde imaginé. Etouffements et jalousies, surtout ne pas trop montrer par peur de déranger les sentiments d'infériorité. Tu effraies autant que tu indignes, incompétences dévoilées.
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Ennui, balades et échappées. Des contes et des histoires, des murs cassés. Poignante culpabilité des liens socialisants et conducteurs, comme des lignes invisibles qui se dressent dans chacun de leurs gestes
Je me souviens encore d'elle comme une éponge intelligente, qui ignore de quelle manière conquérir sa propre singularité. Elle et ses trois enfants, elle et son courage
Pas certaine que ce cadre posé, soit vraiment une réalité si elle n'apprend pas à se connaitre et à s'accepter
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Usure, les soleils dessinés de ses trois ans, ne cessent au printemps de briller dans son ciel
Il est partit, il n'a rien laissé. Seulement les traces d'un manque difficile à nommer
Une part d'elle, une part de son Âme a t'il emporté
Le manque et l'absence, la souffrance silencieuse d'une solitude murée, cachée et inavouée
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Les injustices, les coupes courts et les incompétences détrempées
Déposées comme de vulgaires papiers mâchés, posés sur les autres
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Si tu ne sais pas, n'écoute pas ta culpabilité, pensée réflexive
Si tu ne sais pas, Distance et Hauteur, ne fait pas, pensée introspective
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C'est à toi de te former, d'aller chercher et de combler tes incompétences
Plutôt que de projeter tes doutes par peur de tes erreurs
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Madame la Directrice
Non pas de Secret Inavoué, ma fille enivre votre culpabilité
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Je vous enseignerais simplement à Observer et A donner du sens à chacun de vos gestes
A balayer l'Emotionnel et se Comporter comme un Adulte Responsable
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Inavouable Manipulation
De quelle façon te laisses tu embarquer par tes propres interprétations
